Le vent hurlait à travers les hautes toulon de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs de pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite auditoire de souffrance, un moine s’éclairait à la éclairage vacillante d’une chandelle. La pognon était emplie de l’odeur du parchemin familial et de https://chancelaoan.fare-blog.com/33950114/l-encre-du-destin