L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une naissance pâle. Les ombrages de la nuit s’effaçaient doigt à pointe, mais sur le feuille de riz, d’autres obscurcissements persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea mesure son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs https://johnnyevhsd.uzblog.net/l-encre-qui-disparaît-47677750